Coaching ontológico en entrevistas laborales.-

- Nos interesaría conocer tu opinión respecto de la Iglesia Católica…
- La Iglesia es como el peronismo
- (¡¿?!)
- Una bolsa de gatos
- Te preguntábamos porque, cómo sabras, ésta es una organización pastoral…

(¡pelotudaaaaa!).-

ella, la proletaria (?).-

y entré en un sitio que parecía de lo más promisorio en términos de ofertas laborales.

y entonces, la realidad.

señoritas para privado.

enviar mail indicando si está de acuerdo en que le den por culo, o no.

clientela fija.-

fuente (en: font | sp: tipo de letra) II.-

• times new roman: sos una persona por default. pajero de mierda, nunca harás nada interesante en tu vida.
• arial: te crees mil. en realidad, sos demasiado serio y poco divertido. lo más probable es que tu jefe te pelotudee en forma constante. seguramente sos monotributista.
• trebutchet ms: ese giro infantiloide en las serifas indica, sin lugar a dudas, que tenés problemas con tu figura paterna o que tu entrenador de fútbol te manoteo el pene en un episodio poco claro. es hora de que te psicoanalices, gato.

fuente (en: font | sp: tipo de letra) I.-

comic sans: forro, ventajero, mal empleador y amigo.-

edit 1: denostar a los usuarios de comic sans presenta una ventaja inestimable – permite intimar con nerdos. atacar a la comic sans es un primer puente de acercamiento con el freaky al que le derivaremos sin culpa ni capacidad (o voluntad) de pago todos nuestros problemas con la pc.-

Paliando el berretín burgués (a cuento del pretérito pluscuamperfecto anterior simple).-

Últimamente mis palabras crujen: cada vez estoy más voluble, árida y puntiaguda. Que Balán me hacía rechinar los dientes de bronca, ponele, pero uno se puteaba a los gritos arriba de la catramina a la vera de la base aérea y todo bien, el sueño del que te hablé tenía la forma de una carta. O se bancaba pegar los boletos del Colmenar para rendirle a Desarrollo Social un feriado hasta las once y media de la noche en el Cuartel, porque había Rafa y había tostadas con mermelada de ciruela y había música emopostpunkpop.

(Censurado).

Cuesta la universidad, cuando uno trabaja por bastante menos del salario mínimo, y apila laburos temporarios para garpar expensas, y duerme algo así como cuatro horas con suerte y pasa toda una noche en vela llorando como una pelotuda con los apuntes abiertos marcados con siete categorías de resaltador, porque no llega, no llega como le gustaría, y ni da ir a ver qué onda, y la puta madre.

Que no soy mujer poderosa o lejana. Cuando era pendeja, mi mamá me decía que yo era “burda, vulgar, y chabacana”. Cuando fui más grande, un compañero de laburo me dijo que les anulaba la libido a los hombres. Ahora que tengo flequillo y uso camisa con collares de colores, me dicen señora en los locutorios.

O sea, todo para el orto: nací y moriré gordita-de-conurbano.

Y probablemente con el vientre y las tetas salpicados de las cicatrices de las micosis mal diagnosticadas. Peleteros de mierda: ¡era un virus!

Una de mis amigas me contó que está embarazada. El domingo yo fui a Falabella y me compré una Barbie de oferta.

O sea.-

note to self.-

ojo con preguntarse “¿quién es el forro que no usa auriculares para escuchar esa música de poronga?” cuando una esta media dormida en el 37.

puede ocurrir que el forro esté sentado a tu lado.-

en muchos sentidos…

sigo siendo celeste, del culebrón.-

Musicalmente hablando.-

No resisto más de tres canciones seguidas de Lisandro Aristimuño.-

 

¡CHE, actualizá!

Um, wah, whatever.-

Decir “no estoy bien” es tan genérico como pelotudo. Qué se yo.

Estoy harta de leer blog-de-minita. Somos todas iguales: estudiamos humanísticas, tenemos problemas con el peso, un salario despreciable travestido en monotributo, y problemas con el plomero y la conexión a Internet. Muy Heroína 17/24, por decir algo.-

Ea, gato, las clases populares escriben en imprenta. Las letradas, en cursiva.-

hay gente que se roba posts de este blog.

¡a darle verga a nalga pelada, malditos unitarios!

El realismo grotesco, el grotesco romántico, el grotesco moderno, y el grotesco pasado del Ruso.-

Frente a una reproducción de “El jardín de las delicias”, con el texto de Bajtín subrayado.
Celeste le explica a Matías sobre la Biblia:

C: (…) y esa es la historia de Abraham, el padre de todas las chicas que te gustaron antes que yo.
M: ¿Putas?

Té de jazmín y Vergara Leumann.-

- Ay, vieja, esa mina es un desastre… cada vez que engancha pija lo mismo. Lo único que quiere es preñarse. Apenas le aparece un macho, se le engrosa el endometrio.
- QUÉ fea palabra…
- ¿Pija?
- Endometrio.-

Tus canciones / Lisandro Aristimuño.-

Ando buscando

abro persianas

y no hay más ruido, ya

nadie molesta

nadie me apura

nadie me enoja más.-

Matemática pura.-

o_O + (?) = ¬¬.-

me voy a dormir.-

pero no sin antes decirte qué lindo – pero qué lindo – es ser tuseñora.-

RE: Pedido de soporte – soporte: contraseñas – (nombre de usuario egocripta)‏.-

My fucking Neopets están muriendo de hambre.

Someone, plis, cal rait nau social services!.-

send *olvidate* ringtone to your cell / los piojos.-

olvidaste la pluma negra y roja
esa que tiene un anzuelo sin usar
olvidaste la serpiente silenciosa
esa que quiso morderme y la tuve que encerrar.
olvidaste tu camisa desgarrada
y ese traje tan extraño en mi placard.-

A título de nada, el post introspectivo garpa. Pero eso ya lo dije varias veces. También dije varias veces que lo dije varias veces. Nada, tipo.-

Estoy oxidada para la escritura. He adquirido una fluidez envidiable para redactar en términos de la lógica “objetivos – metas – resultados esperados”, pero estoy así como discapanch para la narrativa. Si no hay una cancerosa con metástasis, un negro pobre adicto al paco, o un mogólico con espina bífida involucrado, apenas puedo hilvanar dos líneas.
Tampoco puedo leer. Bah, para, un poco menos de whateverización. Tengo literatura de inodoro a la que releo y hojeo a intervalos regulares, y tengo mucho Word convertido a PDF sobre el teletrabajo, y bastante fotocopia sobrevaluada sobre la génesis del Estado capitalista o el rol de lo intelectivo en la percepción de un objeto de diseño, pero de lo otro, ni hablar.
El Soviético vomita indignado cada tres minutos data del sistema circulatorio de la latina América y me pregunta qué me pasa que yo, palabra – caníbal, prefiero colgarme un domingo de no trabajar de editor mirando un filme pedorro a retomar la última mierda impresa típica de estudiante de sociales pseudo peroncho bolche. Yo me le tiro encima como un hurón hambriento de cariño y ya ninguno de los dos lee, porque soy así de gorda forra y absorbente que quiere todo el tiempo que le den pelota a ella, a ella. Un cangrejo típico, con un escorpión típico.
No puedo creer que dejé de fumar justo cuando me compré la cigarrera más CTMB OMG SUPA KAWAII del universo, con un conejo con burbujas y sin boca, como todas las cosas japopretty que se precien de tal. Más de medio cigarrillo no aguanto, me mareo como una preadolescente con el himen intacto. Sobretodo con estos cigarrillos del orto que dejó Andrés en casa. Hablando de eso, salí para la mismísima mierda en todas las fotos de mi festejo de cumpleaños. Me rehúso a creer que esa estrábica cara de esponja soy yo.
Oscilo – esquizo entre la tanada más absoluta y una cierta y preocupante tendencia a que todo me sobe la almeja. Digo preocupante porque la condición sine qua non para que yo sea chistosa es que pueda urdir con relativa celeridad cuatro o cinco genialidades de almacén de ramos generales y use mucho las palabras orto, forro, y sobapete. Ahora cocino palmeritas caseras y proyecto aprender a tejer al crochet. No voy tanto a recitales (soy pobre), tengo una tarjeta del Día Discount que auspicia todos mis eventos y más de dos docenas de empanadas en el freezer de souvenir, dos finales pendientes en el llamado especial de agosto, y un parcial de Diseño Gráfico colgado. También tengo una caja con mucho artículo de librería lindo y caro que no uso. Tengo amigas que no les gusta salir a pasear, o no les gusta venir a mi casa, o directamente no les gusto yo, quién te dice.
Escribo y no, lo que sigue acá no lo copipasteo, porque terminó siendo unacartadeamor y no, dije, ni da. Pero te amo.-

La monedita que cae en la fuente quiere # 1.-

Encontrar al creador de Comic Sans y romperle la churrera a bayonetazos.-