Decir “no estoy bien” es tan genérico como pelotudo. Qué se yo.
Estoy harta de leer blog-de-minita. Somos todas iguales: estudiamos humanísticas, tenemos problemas con el peso, un salario despreciable travestido en monotributo, y problemas con el plomero y la conexión a Internet. Muy Heroína 17/24, por decir algo.-
- Entonces, ¿estás con ella? ¿Es eso?
- Tenés que entenderme. Yo me volqué mucho a vos después la ruptura, es lógico que se aferre a mí. Yo se lo debo.
- Vos sos un pelotudo.
En el bar sonaba Ayer la Vi, de Don Omar.-
De: Ella.-
A: Ex coordinadora comprensiva
Asunto: PPS.-
¿Adiviná quién va a Campana y necesita el PPS?
De: Ex coordinadora comprensiva
A: Ella.-
Asunto: RE: PPS.-
Je! Acá va.
De: Ella.-
A: Ex coordinadora comprensiva
Asunto: RE: RE: PPS.-
Cha grazia.
Pregunta de expositora novel (?): Ademas de chamuyarla con el PPS, ¿hay que llevar fotos, videos, o etcéteras? Digo, para repetir lo mismo que dijiste vos. Abrazo.-
De: Ex coordinadora comprensiva
A: Ella.-
Asunto: RE: RE: RE: PPS.-
No me parece. RELAX.
De: Ella.-
A: Ex coordinadora comprensiva.
Asunto: RE: RE: RE: RE: PPS.-
Mire, este sábado me iba a una chacra a pasar un cumpleaños. Tiene que valer la pena el sacrificio si o si. Si es necesario, lo llevare a Richard para que haga un show aquaerótico.-
- No, no sé.
- ¿Cómo que no sabés? ¡Esas cosas uno se da cuenta!
- Yo no.
- ¿Te gusta?
- ¿Que sos, boluda, Diana? ¡Ya te dije que si!
- ¿Y cuánto te gusta?
- Cómo la reputísima madre que lo remil parió.
- ¿Por qué cada vez que hablas del flaco lo insultas?
(risas).-
“Qué lindo que sos, la puta que te parió”, pensó, mientras lo miraba acomodarse (por enésima vez) los anteojos sobre la nariz.-
- ¿Y entonces?
Luli lo miró directo a los ojos.
- Basta.
No dijeron más nada.-
“Pensaba. Todo, como en jolibú, es cartón pintado. Solamente los zurdos intelectuales fuman tabaco negro (?)”.-
“(…) y su gladiadorismo necio, que se proclama acción y es puro blablabla. Cualquier ocasión para calzarse la camiseta del “Partido”. Puedo sentir la P mayúscula cada vez que lo pronuncia. Partido. Par-ti-do. Yo no puedo momificarme en definiciones ideológicas. No me pinta la hipocresía de sus eternas marchas y su clasemedismo pelotudo, con fascismo de bolsillo que odia a, porque. Eso, sencillamente no me pinta”.-
“Más que seguir arrancando páginas del cuaderno, debería sincerarme y hacerme cargo y verbalizar y cristalizar y reconciliar y toda esa mierda. Pero me cuesta: es así como dejo huecos en toda mi historia. Tengo esos períodos en los que necesito mentirme un poco, quizás para no desesperarme y tragarme las vitaminas de esas abstracciones imaginativas que están un ápice por debajo de lo imposible. Lo peor de todo esto es que voy a terminar enroscadísima. Ya me conozco, a mí y a los síntomas. Y a mi manía de delatarme, de ir a la zaga”.-
Había una vez un blog y también había una vez un personaje. Se llamaba Luli. El personaje, digo. Short for Alicia, Laura, Luciana, Lucía, no lo sé. Nunca me puse a pensarlo. La escribí con pelo castaño hasta la cintura, un piercing en la lengua, un tatuaje en algún lado (la cintura, creo), una obsesión por Apples in Stereo, uñas rosas y metalizadas, propietaria de muchas polleras y una caja de vidrio azul, estudiante de Filosofía y Letras, y adicta al tabaco negro. Un dato, no menor: Luli tenía roto el corazón.-
